FANTASIAS Y REALIDADES EN TORNO A LA NAVIDAD

Cuentos Jueveros

       Elisa baja al sótano, cuando se acercan estas celebraciones, para recoger todos los adornos de Navidad que guarda en unas cajas. Como siempre se dispondria a repasar que  todo estuviera bien para ir repartiendo los objetos por las distintas estancias. El belén cerca de la chimenea en una mesita baja que tenia para tal menester. Las bolas transparentes y brillates unidas de tres en tres por lazos de colores, y colocadas en las esquinas de  los cuadros,  guirnaldas de color verde entrelazadas por las escaleras. el caledario de Adviento que pondría en al cocina. El soporte para colgar  todas las postales de felicitación que irian llegando durante todo aquel tiempo...pero algunas cosas las dejaria para el último momento, como comprar el árbol, para que luciera mas fresco. Asi lo habia visto hacer a su  abuela y a su madre y ella también seguia la tradición.

       Así sucedia año tras año. Pero aquel dia Elisa, se llevó un buen disgusto. Las distintas cajas con sus  tesoros añejos y muy apreciados, por ser recuerdos de familia, tan antiguos y tan queridos, habian desaparecido. No compredía el como, el quien, ni el porqué de aquella notable ausencia. Con el agravante de que no tenia ni idea desde cuando no estaban allí. Era todo muy confuso. Denunciar un robo que no sabia cuando se habia producido?

El paradero de las cajas no las supo nunca, pero desde entonces sus fiestas navideñas fueron distintas. Sin el calor que le daban las huellas de sus antepasados. Sin la riqueza ornamental que las dintinguía de otras. Su dueña, siempre dice que no todo es bello y dulce en Navidad.

L O S P O N G O S

A todos mis compañeros de los jueves, les deso que el espíritu la Navidad entre en sus casas y les colme de salud, armonia y amor.  Y si es posible que  les toque un piiquillo de la Loteria. Muchos besos y abrazos pata todos 

Regalos y más regalos

Es inútil. Por mucho que lo hayas repetido durante todo el año, (si viene al caso), decir que tienes la casa llena de trastos, que no sabes donde poner tanto cacharro, y que te gusta la decoración minimalista. A pesar de los pesares, llega la hora de abrir los regalos,  navideños y hay que poner cara de circunstancias, y exclamar:  OOOH! que bonito! y que idea más buena has tenido...!!!, así un año tras otro. Ahora no se como lo voy a remediar. tengo el piso, que parece una tienda de chinos.
Y no es por criticar a los chinos. No, que ellos son muy organizados. pero para una vivienda es como dormir y comer y ver  la tele, en un almacén de pongos. Osea entre 5.000 marcos de todas classe y colores. Recuerdos de aquí y de allà, saleros, azucareros, ceniceros, cuadritos, bandejas, coleciones de cajitas, colecciones de arena de todos los mares visitados....velas i velones de todos los aromas, cestos y cestas de flores de papel, de plástico y de tela, etc. etc. Odio los pongos por el trabajo que me dán. Porque ensucian el ambiente, y no dejan espacio para las personas y porqué quitan el aire y agobian. ¿pongos? !no gracias!

JUEVES DE PREGUNTAS Y RESPUESTAS

 Mamá mamá; quiero ser.....

Afegeix la llegenda

No importaba lo que contestara aquel dia. Nadie me creia y bién  que hacian, porque a cada temporada cambiaba de idea.
Mamá, quieros ser maestra.! Y era que admiraba mucho a mi profesora. (facil de adivinar).
Al poco tiempo:
Mamá, quiero ser monja:  a reir todos. Monja tu?, como las de San Agustín: dos cabezas en un mismo cojín.
Mamá: quiero  ser peluquera! Otra que tal. Y es que me habia crecido el pelo, y no sabia como peinarme.
Mamá: quiero ser actriz de cine. Por  aquellos dias estaban de moda actrices tan guapas como Ava Gardner, Audrey Hepburn, Grace Kelly. Eran los años de Star-System de Hollywood y la  época tontuela de mi adolescencia. Ni caso.
Pero llegó un dia en que siempre pedia lo mismo. Y todos se empezaron a preocupar.
Mamá: quiero estudiar una carrera!!!
Que dices, Boba!
Con lo que esto cuesta!. Ni hablar!!! ¿que te piensas que somos ricos, nosotros? Tu a trabajar con tu madre que te necesita. Ayudarla en todo...!!! con cuatro hermanos más detrás tuyo, reuerdas?  ¿Vas a dejarala sola?... Pués nó, no la dejé sola.

PERDERSE EN UN CEMENTERIO

Cementerio judio de  Praga.(Foto propiedad de Internet)

El Camposanto, estaba desierto. Nada se oia, escepto aquel irritante siseo de los cipreses mecidos por el viento. Entré solo y porqué no me habia despedido de mi fiel compañero, fallecido solo una semana, mientras yo estaba de viaje.  Anduve un buen rato, dentro de aquel lugar tan fúnebre, lleno de flores de plástico, ajadas y descoloridas. Solo me tropecé con el guardia, al que pude preguntar por la tumba  de mi amigo Ernesto, que lo habian llevado allí después de su triste final. Pensé en lo soliario del lugar, él que era un hombre siempre acompañado, y hasta imaginé que alguna cosa tramaria para salir de alli. Llegué al sitio señalado por el hombre que ya me costó mucho encontrar. Permanecí de pié unos minutos delante de aquel vacio y coronas marchitas y cuando quise darme la vuelta ya anochecia. Empecé a correr pasillos, atajos, calles sin salida, y dando tumbos por aquí y por allí no encontraba por donde marchar. Empecé a sentir pánico, era una mal sueño pensaba. Dentro de nada despierto. Pero nó. Fué el hombre que me habia visto entrar, el que salió en mi busca hallándome sentado en el suelo completamente inundado des sudor y lágrimas.
No era el primero que se perdia en aquel laberinto de muertos,  dijo.

Mas entierros y duelos en lo de CHARO

ÍDOLOS DE BARRO ÍDOLOS VERDADEROS

  


legir al mejor

Que duda cabe que cada uno tenemos o hemos tenido un modelo, un ídolo  que nos ha modelado, y ha parcicipado en nuestra formación de una manera directa aún sin proponérselo, nuestro caracter nuestra manera de ver las  cosas y si me apurais incluso nuestra forma de verstir.
en una escuela de primaria, un dia la profesora preguntaba uno por uno a los niños, que oficio,  que carera o sencillamente lo que querian ser de mayores. Alborotados, todos levantaron la mano, par ser los primeros en contestar. calma! calma! dijo la maestra.y empezó a preguntar.
Veamos Julito. a tí que te gustaria ser de mayor?....el niño sin pensarlo dos veces dijo:
BOMBERO! señorita.
Y tu Agustín, que quieres ser? Agustin lo tenia muy pensado:
ASTRONAUTA , señorita.
Martín, dime tú:
TORER0! señorita.
Le llegó el turno a José.que parecia distraido, pero tomádose un tiempo dijo:
Yo quiero ser papá.
 Nada de oficios rimbombantes ni carrreras escepcionales,
Lo tenia muy claro, ese parvulito. El queria ser como su padre. Con eso le bastaba.

ELS GUISATS DE LA MEUA MARE

 
A la amiga Casss, i demás juever@s. Supongo que todos dispondreís de un buen traductor. Este texto lo tengo escrito desde hace bastante tiempo, he hecho la traducción yo misma, y la he perdido!!! He optado finalmente en pubicar el original.  Espero sepais comprenderme.

Hoy es jueves, toca relato, sin más.
 
La meva mare cuinava molt bé. Tots ho sabíem. Era capaç de fer un exquisit plat de llenties, només amb els més elementals ingredients. Semblava, com hi hagués incorporat una mica de sucre, per fer-les dolces com un boci net de cel, d’aquell que es veia, algunes nits silencioses de hivern, des de la meva cambra. Hi afegía també el punt exacte de sal, per que no resultessin tan dolces, com els braços de la padrina, que tant m’estimava, y que jo recordo, amb la mirada plàcida y tranquil-la. Aquella mirada que tenen totes lo padrines que jo conec. De dones que han viscut i han passat per totes les experiències. Generalment vídues y vestides de negre a perpetuitat.
Mentres el foc anava fent la seva feina, ella, la meua mare, afegia al guisat, herbes y altres especies. No els puc anomenar, perquè no els sabía. Eren tots dintre un paneret, que guardava cuidadosament, en una prestatge ria alta del armari.
Que de coses que hi guardava en aquell racó de la posella!. Era el seu armari dels records, de la joventut i infància. Quan jo l’hi preguntava el perquè d’aquell secrets, només em deia: no es pas hora de saber-los. Ja en parlarem, un dia plujós, que no tinguem, rés a fer i la vesprada, sigui mes llarga. Llavors serà el moment per explicar-te tot el que vulguis saber.
Els meus germans, atrets per l’olor, que el guisat començava a despendre, s’atonsaven per saber, quan de temps tendrien que esperar, per assaborir-les. Eren, xicots, enjogassats, i tan sols sabien, com eren les llentíes, i de com la meva mare els hi feia, aquell dinar tan rebó. Una estona més tard, ella els cridava des de el balcó, que donava, just damunt la plaça del poble, on ells jugaven cada dia.
El guisar aquelles llenties, era tot un ritual, pel que s’havía d’estar preparat, així que per a ells, era la espera, sempre aquella espera que els feia del-hir del gust, y sucar pa amb l’òlor
Per mi representàven molt més. Eren els gustos que encara somio, amb aquells olors tan genuïns, que em retornen directament a la meua infantesa. Ara les llenties també són una part important, de la nostra dieta, però, tot y guisar-les amb molta més abundància de ingredients, mai he pogut aconseguir, que s’assemblèsin, ni que només, fos una mica, amb aquelles que guisava la meua mare.

Hoy es jueves: hay relato

              

EN EL NOMBRE DEL AMOR

Seguramente que en el sagrado  nombre del amor se habrán cometido a lo largo de la historia, verdaderas atrocidades. Estoy convencida de ello. Cuantas madres, por decir alguna, no aprueban jamás las relaciones que sus hijas, destruyendo noviazgos, rompiendo matrimonios para que éstas vayan envejeciendo a su lado. Las guarda para sí, con toda la intención de tenerlas a mano, para que la cuiden cuando las necesite. Han habido suicidios colectivos, dirigidos por un gurú, que mentaliza a sus seguidores para que no sufran mas, porque dice que  les ama tanto…!!! Por vengar a la madre, algún padre sacrifica a sus hijos porque dice amarlos y que si están con ella serán unos desgraciados, y ni puede soportar verlos vivir con su mujer.
Pero afortunadamente el amor, tiene otras caras mucho mas amables, alegres y felices. Ver a una parejita de tortolitos mirándose a los ojos, emociona. Contemplar como amamanta a su bebito una madre joven, o presenciar, los arrumacos de unos viejecitos y ver como se  sonríen y se hablan, cómplices y  aún enmorados tras muchos años de convivencia, es una delicia. Saber que un hermano le da al otro  su hígado para que se recupere de su enfermedad, aún a riesgo de su propia salud.
Esto sí, que és lo que se hace en nombre del amor y es lo que le da sentido.
Porque el amor no tiene nada que ver con el egoismo, el con afán de protagonismo, o con la venganza. Sino que és dulce como la miel, suave como la seda, tierno e inocente como un bebé y paciente como un santo Job.

LA GIOCONDA Y YO

Alli estaba ella: Sola en aquella inmensa sala del museo.
Todavía no era la hora de la gran masa de curiosos, que van al Louvre para verla solo a ella, atraídos por su fama. Me acerco, doy un paso atrás, vuelvo a mirar y nada. Yo pretendía,-pobre de mi-,que aquella pintura del gran Leonardo, me hablara de su autor, de su época, del porqué sonreía, de aquella forma tan enigmática. Por fin me senté en el banco que hay delante mismo del cuadro y con una mirada inquisidora, iba pensando: "Pues que quieres que te diga;  Conozco otras chicas mas hermosas que tu, más elegantes y mucho más delgadas". Su respuesta no se hizo esperar. Noté enseguida sus ojos clavados en los míos y entonces fué cuando me quedé completamente a su merced. Estaba cautiva, en aquel banco, prisionera de aquella mirada única, que yo me negaba a reconocer.
Entre ella y yo se estableció, un diálogo sin palabras, una complicidad íntima y secreta. Entonces me relató toda su vida en el majestuoso trono, desde donde miraba al mundo con su semblante malicioso, que la hace estar al día de todas las cosas turbias que ocurren por el mundo. Una mirada solo escéptica, que se confunde con una sonrisa burlona. Comprendí que era su mirada al devenir de la humanidad, cada vez mas loca e incoherente.

Mas pinturas en el blog de Neogéminis

UNA INDEPENDENTISTA MUY PARTICULAR

Una declaración de independencia muy curiosa es la que hice yo misma hace aproximadamente 5 años. Desde aquel momento estoy mejor, ando por la vida mas despreocupada, mas tranquila, Y soy mucho mas libre. Mi separación definitiva del dueño de mi tiempo y mi dinero, me ha echado de menos, pero como es natural sigue buscando y encontrando otras cabezas, para poder vivir a cuenta de ellas. Con el consentimiento suyo, por supuesto.
Regularizar mi situación  no me ha costado ningún trámite, ni papeleos, ni firmar ninguna declaración de principios,  ni, otras gestiones protocolarias y he contado con el beneplácito de toda mi familia, a la que desde el día, que me libré de las ataduras, de aquel yugo imbécil, puedo atenderles mejor. Bendigo el momento de tomar mi decisión de declarar mi total independencia -desde entonces- preciosa y impagable ... de mi peluquera! y del tinte!!!
Mi aspecto ha cambiado, pero ahora no engaño a nadie: represento la edad que tengo y estoy orgullosa de mis cabellos blancos como la nieve. Y además, me favorecen.

Otras independencias, las encontrareis en casa de Leonor la de las fotos

LOS CANDIDATOS (relatos jueveros).

Todas las amigas de Beatriz estaban convencidas, que era ella y no otra, la principal candidata a casarse con Julito.  Joven, alto, ancho de espaldas, cabellos rubios i ojos verdes.  Estaban seguras, porqué,  este pollo-pera, era codiciado por las mas ricas y hermosas herederas del país.  Y solo Beatriz podía meterse en campaña. Las  demás chicas, no tenían posibilidades de ganarla, ni por belleza ni por posición.
Beatriz, había ganado ya las primarias, y estaba esperando que él hiciera lo mismo. Para Julito, seria mucho más fácil, porque su gallardía,  y su fortuna no tenían rival. Una vez cumplidos todos los requisitos el contrato, podría  consumarse.
Llego el día de la jura de la constitución, ante un gran grupo de selectos invitados, todos de chaqué y trajes largos. Cantidad de medios audiovisuales, expectantes todos, aguardaban la llegada de los miembros del poder judicial,  del poder militar, y del juez que tenia que oficiar la ceremonia.
Ante el juez supremo de la nación, juraron Biblia en mano, cumplir y hace cumplir, las leyes ya establecidas, y reformar otras si viniera el caso.
Al final del acto solemne, Julito y Batriz se casaron y se besaron, entre parabienes y salvas de artillería, y fueron muy felices hasta que se convocaron nuevas elecciones generales. El pacto de legislatura había concluido.

ESTOY HARTA!!!

La propuesta de Mar, no me parece especialmente difícil. A pesar de tener el cortapisas de las 100 palabras.Intentaré no sobrepasar este nivel, aunque tengo que decir, que si tuviera que nombrar a todas las personas, entidades, y colectivos de los cuales tengo hartura, amén de otras menudencias, necesitaría por lo bajo 100 páginas. Todo por decir ¡ESTOY HARTA! Estoy hasta los mismísimos Pero no; le doy la vuelta.


No estoy harta del amor de mi familia.
Ni estoy harta de su compañía y del calor con que me arropan.
Tampoco estoy harta, de mis seis hermosas nietas que dan a mi vida, mucho sentido
No estoy harta para nada, de ver la luz todos los días, y de poder contarlo, cada noche.
No estoy harta y no lo estaré nunca de oír el trinar de los pájaros de mi calle, que son mi mejor despertador electrónico.
No estoy hasta de las nubes blancas, cuando asoman, por encima de la montaña que tengo frente
a mi casa, en la montaña.
No estoy harta del mar ni de su color, ni de su sabor, y menos de su olor. Y no digamos de sus frutos!!!

Mas hartazgos y quejas en el blog de Mar

TERRORISIMO DE BOLSILLO

Los jueves relato.
Hoy solo 100 palabras.

En sus manos tenia prieto, el mando del artilugio. Lo había  hecho el mismo. Tenia capacidades suficientes. Jugueteando con él, mientras espera la salida de su objetivo, aquella persona que debia de recibir el impacto.
Sentado en un coche aparcado desde donde podía dominar los movimientos.  Estaba sereno, la muerte no le impactaba, ni la sangre, ni el dolor.  Eran las 6 .  Era la hora establecida, y la portería permanecía quieta. Espera tensa. Una gran algarabía, ladridos de perros juguetones, rodeaban al hombre, empujándolo, por la urgencia de sus vejigas. Decididamente, no podía matar perros.  Se aleja.

RENUNCIAS QUE SON AFIRMACIONES

 

Nunca renunciaré a mi familia,

ni a la libertad.

ni patria,

ni amistad,

ni religión,

ni la poesia,

NUNCA JAMÁS!!!

Par más afimaciones y renuncias en el blog de Juliano

MENSAJES EN UNA BOTELLA

Misterios de la mar salada

Aquella marea amarilla que se iba acercando sigilosamente a las costas gallegas, sorprendió a los guaradacostas, que avisaron rápidamente al puesto de mando, mas cercano . Ellos estaban acostumbrados a detectar pateras de inmigrantes subsaharianos, o manchas negras del petróleo crudo, osea: chapapote. Y para amenizar las guardias, también estaban atentos a las veloces lanchas de los narcos, que en algunas épocas proliferaban. Pero lo que tenían ahora delante de sus ojos, era mucho mas especial y temeroso,  por lo desconocido. Armados hasta los dientes esperaban a que “aquello” se pusiera más a tiro.
¿Una ballena amarilla?..No; esto se descartó enseguida; la “cosa”era mucho más grande y más llana. Ademas atónitos contemplaban como empezaba a desintegrarse y que se esparcía por todo el litoral, antes de llegar a la playa. Todos a una gritaron: As meigas!!! . Pero tampoco!. Que haberlas hailas,  pero no, estas no eran.
Después  del enorme susto pasaron a la sorpresa. Vociferando unos y riendo los otros, descubrieron que eran miles de patitos de goma amarillos, ya una poco descoloridos. Juguetes para el baño de los bebés.
Al llegar el jefe de la patrulla, un hombre mas mayor y con mucha cultura de periódico, después de  hacer una llamada, les dijo: No temais que sé de lo que se trata.: Estos patitos de goma, eran el cargamento de un barco que naufragó frente a las costas de Yucatán, hace mas de  10 años!!!
Nadie se explicaba como, en estos 10 años, ningún barco ni grande ni pequeño los avistó Ni nadie dio jamás noticia de ello.  Pero ellos resistieron todo. Y permanecieron unidos, después de muchas tempestades, de los vientos huracanados y de múltiples soleadas abrasadoras. Ni el  tiempo pudo con ellos,  que fueron viajando, despacio, muy despacio, pero llegaron lejos...Muchos centenares de millas mas allá de donde el naufragio los depositó sin piedad. La historia de la botella con mensaje se queda corta ante esta realidad de este caso, que no hace tanto se supo. ¿Como pudo pasar semejante ejercito sin ser visto, ni por tierra, ni por mar,  ni por aire?  ¿Como ocurrió? ¿porqué? ¿O seria cosa de las meigas?

Más secretos y misterios en lo de Encarni

CRONICA NEGRA EN ESTADO PURO

so> El Vaquilla.- Al sortir d'aquell aparcament soterrani, ho va fer a tanta velocitat que van saltar  totes les tanques, va abonyegar uns deu automòbils i a més va atropellar al senyor de la caixa, al encastar-se dins mateix. on sèia. Pero ell no se'n va  pas donar compte. Un obstacle més sense importància, perquè amb un cop rapid de volant, recule, adresse la direcció, i surt al carrer com un fuet. Pensant amb la sort que havia tingut de puguer emportar-se l’unic deportiu, que era el que més li agradava. Fugir dels llocs rapidament, i si quadrava devant els morros de la policia, encara millor. Va mirar si el dipòsit, era plé; i si, estava mes dels 3/4. Se li presentava doncs, una nit i un dia, per passar-s'ho be. Genial!!! allò era justment el que li mancava, desprès d’ estar 15 dies dormint a al garjola. Era xulo, i l'importava un bledo. Al contrari, gaudía i alimentava aquest posat - Aviam,-es deia- Perquè l'amo  d'aquest cotxe es pot passejar per Barcelona, i  jo no? que es mes guapo? que es més home portser?.... De complexió atlètica, moreno, eixerit i agitanat, cabells per damunt la nuca amb una mecha tupida que li queie al front, com despistada, portava i feia anar de corcoll totes les forces del ordre, establertes, en aquell moment, a la Barcelona del anys vuitanta. Es coneixía totes les comisaries de la ciutat, tots els jutjes, i llurs secretaries. Per ell era, una conquesta, i un privilegi porder-ho explicar als medis. amb tota mena de detalls. Tan si era un robatori amb armes i trets inclosos, com si es tractava d'un petit furt a una anciana, a un supermercat. Es creia amb dret a tot. i quasi ho aconseguía tot. Era llest, ràpit, destre i sabía molt  bé el que volia. I entre tantes  coses, tenia predileccions ben marcades. L'hi agradava sobretot, el de mes valor, però això si: el que era propietat dels altres. Tan si es tracava d’entrar a una vivenda, un monestir, o un despatx, Si sospitava que allà hi trobaria diners, joies u obres d'art, allà que es ficava. Tenie bons contactes, i havia après a vendre la mercaderia al millor postor. Ser l’autor de tantes malifetes, i viure sempre l marge de la llei, l'havien fet popular, i tenia moltes simpaties per tot arreu, i bastantes vegades l'havien pogut veure com la policia el detenie, amb brusquetat, fent-li mossegar el terra o agafar-lo desprès d'una cursa perillosa i esbogerrada a l'autovia de Castelldefels, amb el conseqüent perill per els demés usuaris. Publicitat gratis.(pensava) I ho s’ho prenia com un èxit personal. Desprès de passar a la presó una temporadeta, tornava al carrer, diposat a seguir la seva dedicació preferent: el llatrocini. Quan ere dins la Model, aprofitava per donar entrevisites a les televisions, que li eren ben remunerades. Li agradava esser famòs. I això l’hi permitía poguer-se pagar els incontables vicis que tenia. Tot un personatge, El Vaquilla, però, tal i com era d'esperar, el seu final, no va ser massa edificant, ni lleuger Va enmalaltir grèument. Tenia el cos cruixit, entre cops, caigudes, i pallisses. Un bon dia, el seu organisme ja no va respondre a cap estímul, ni medic ni quirùrgic i va morir bastant jove, a la presò. Una mort que segurament no hauria triat mai. L’hi hauria fet vergoya de veure’s agonitzant en un llit. Ell era persona d’acció, de no parar mai, i desaparèixer com un vulgar ciutadá anònim, no anava amb el seu tarannà.

ESTE JUEVES. RELATO A CUATRO MANOS

 Aquella casa donde había sido tan feliz, ya no olía a jazmín ni a hierbabuena. Ni sus geranios dispersos en multitud de  macetas por las ventanas, eran lo que siempre  habían sido, un arco iris de color que alegraba cada uno de aquellos ojos abiertos al sol.  Ahora adolecían de color, estaban mustios, les faltaba riego, poda y abono.
  En los últimos meses su vida había experimentado un giro inesperado. La fatiga constante y los dolores de sus huesos, ya gastados por los años, se habían visto  acrecentados. Ella, con su vida pacífica y ordenada,  había aceptado un vendaval de emociones y un torbellino inesperado con la llegada de su hijo y sus dos nietos.
  El hombre, que ya hacía más de dos años que estaba sin trabajo, no podía seguir pagando la hipoteca. Había agotado todas las ayudas y se encontraba acorralado y sin medio alguno de subsistencia. Solo le quedaba ella.
  Su mujer tampoco pudo  resistir la presión de verse en la calle y los abandonó con la excusa de no ser una carga más,  y la promesa de visitarlos con asiduidad.  Buenas intenciones que quedaron en eso.
  Los viejos muebles soportaban estoicamente el ímpetu de los zagales.  Su rincón junto al brasero de la mesa camilla dejó de ser privado y tranquilo, viéndose constantemente mancillado.  A medida que pasaban los días, su pensión de viuda se veía cada vez más ridícula, empezaba a faltar para cubrir hasta las necesidades más básicas. Ésta desazón angustiosa terminaría por enfermarla si no ponía remedio.
  Una mañana, mientras su familia dormía, ella salió a la calle y en la misma puerta del edificio extendió una pequeña manta cubierta con un pañuelo de seda y esparció sobre él todo su activo. Los recuerdos de toda su vida comprimida en pocos objetos, su anillo de boda, un pequeño joyero de nácar y algunas joyas de no mucho valor,  una canastilla llena de labores hechas a mano que había ido trabajando con esmero, mantas de ganchillo tejidas al calor del brasero, manteles bordados, cuadros a punto de cruz, bufandas, gorritos, y todo lo que había acumulado con mucho cariño, testigos de sus años vividos.
  Todos sus recuerdos expuestos,  casi una violación, pero,  una urgencia ineludible. Su vida puesta  a la venta con un cartel que decía:

                                                  Aquí lo tengo todo,

                                                  y todo SE VENDE.                            

Han confeccionado esta historia conjuntamente, Leonor del blog "Mi blog de fotos" y Montserrat Sala, del blog "Reflexions en veu alta".Mas rebajas en lo de SAN del blog "Y nacimos casualmente"

LOS JUEVES DIA DE RELATOS.

 Velas cirios y velones

Aquel velón alto, grueso y tan bien encumbrado encima de su candelabro plateado,miraba a los otros cirios, con desprecio manifiesto. El era el mas importante de la casa y lo sabia,  por esto se había vuelto orgulloso, pedante y frívolo. El caso es que no alumbraba nada,. Permanecía siempre apagado porqué su alta estatura no estaba al alcance del mayordomo que cada día, iluminaba  los salones de la señora marquesa. Pretencioso como era, observaba a los otros que con las horas se iban consumiendo. Y en cambio el estaba siempre erguido y hermoso. Como un David de Miguel Ángel. Inalcanzable

Había el la casa infinidad de velas pequeñas, humildes, cirios a medio gastar que se utilizaban para cosas sencillas como bajar a la bodega, ir a las caballerizas por si todo estaba en orden, u otros menesteres más cotidianos. Para él estos otros servicios que prestaban las insignificantes velas, le parecían una simpleza, un favor menor y de  poco lucimiento. Menospreciaba su suerte.
Tardó tiempo, pero al final  se dio cuenta que desde aquel pedestal,  no se enteraba de nada, veía pasar a la gente, con prisas de un sitio para otro, hablando comentando murmurando. Pero él a dos velas. (nunca mejor dicho).
Y tomó una decisión. Un buen día decidió dar un salto al vacío, y se hizo mil trocitos de vela. Desde aquel momento empezó a saber lo que era vivir como ellas. Y le gustó. Entraba en todas las estancias de la casa. Desde el cuarto de juegos de los niños hasta alumbrar las oscuras dependencias de los sirvientes, o asistir a los juegos de los adultos en las ardorosas y calientes noches sin luna. De los intríngulis, de las peleas, de los dimes y diretes, de las relaciones de unos con otros.Tubo que aceptar, que la uténtica vida de una vela, era dar y recibir luz, de todo lo que acontecía a su alrededor.

LAS TRES CEBRAS

Es Jueves: Toca relato.

Como me gustan las cebras, son limpias, esbeltas, y casi todas libres.  Me las imagino correteando por los secas llanuras africanas, en manadas de muchas decenas de ejemplares, formando un mosaico único y vistoso como pocos se puedan dar en la naturaleza exuberante del Continente.  Allí que és donde únicamente viven y se reproducen. Pero si las miro mucho, los ojos me hacen chirivitas y ahora mismo  tengo miedo que me despisten de mi objetivo, que no es otro que el narrar una historia.

Eugenia Heraldo Varas, había nacido con estrella. Eso le decían todos. Desde pequeña despuntó por su belleza, y simpatía. Por sus lindas trencitas primero y mas tarde, por sus hermosos cabellos, rojizos y ensortijados. Centenares de pecas cubrían su piel haciéndola mas atractiva si cabe. Su cuerpo era perfecto en medidas y proporciones, y su porte, el de una princesa oriental. Tal era su esplendor que llegó a ser primero; Miss Costa del Sol, Miss Andalucia y finalmente Miss España. Pero las revistas, los fotógrafos, la enorme máquina de la publicidad y tantos aduladores, hicieron de ella un ser engreído y artificial. Las largas sesiones de pasarela, los interminables viajes de aquí para allá y el alejamiento de su familia, la cambiaron y se convirtió en una mujer frívola, y egoísta que perdió la brújula y el Norte.
Eugenia estaba completamente alejada del mundo real, si bien es verdad que su cotización como modelo, iba creciendo en enteros. Era portada de todas las revistas nacionales y las televisiones se la disputaban
Rendida por su trabajo y después, de pasar la noche bebiendo i bailando con sus nuevos amigos, ya de madrugada, una neblina espesa y densa se interpuso entre su auto y una curva que segó su vida de un ramalazo. Había ido en busca de una quimera, y solo encontró humo. Su tragedia, fue como la de una marioneta, cuyos hilos no supo dirigir, y se rompió tragicamente.

Para ver más entrar en el blog de Neo.

DOS FORMAS DE VER LA TELEVISIÓN.

Todos los jueves relato

 Cuando asoma el título en la pantallita con su música pegadiza y repetitiva, se producen dos o más reacciones, en el sofá de funda desgastada de la salita. La mujer, de mediana edad, da un salto y sale corriendo hacia la cocina. Es un reto: Haber si le da tiempo de secar la vajlla y dejar la lavadora puesta. No sabe exactamente el tiempo que ha pasado, saca la cabeza y ve que la musiquilla sigue y como un rayo, se acerca a buscar la caja de costura. La bata del niño que tiene dos botones por fijar y un bolsillo descosido. Esto lo podrá hacer mientras sigue su programa favorito en el segundo paréntesis, también de 6 minutos.
Su compañero espanzurrado y vencido por el cansancio, no se ha movido. esta bostezando de sueño, Este no acaba la película, piensa ella, pero le trae una cervecita fresca de la nevera el hombre espabila. Coge el mando y empieza con el zapping. Ella llega se sienta y espera. Su programa favorito ya habrá  reemprendido su emisión pero calla y espera. Pacientemente. Pero él ha encontrado algo que le interesa, y no suelta el mando. ¿como solucionamos el problema?... muy fácil: No hay problema. Se siente cansada y se ha hecho muy tarde. Sin mas se va a la cama. sin discutir, en silencio.
la bata y los botones y el bolsillo,  pueden esperar.

TODOS LOS JUEVES RELATO

el color gris. 

Es uno de los mas corrientes y mas utilizados de todos los colores, aunque no figura en el arco iris, y nunca nadie habla de él. Se pasa rozándolo pero nunca se le caso, ni se le otorga mencion especial. Apenas se le nombra. No vende porqué no es romántico, no es vistoso, no es cálido, tampoco es aromático porque ninguna flor lo ha elegido. Es la discreción hecha color. Es todo él, humo, sombra y poco más. Es soso y mediocre. Sin embargo del color gris, se podrian decir, un montón de cosas más.
Ni buenas ni malas, ni grandes ni pequeñas, ni nuevas ni viejas. Se podrían escribir versos o hacer mil prosas.
Josep Plá, lo hizo con gran acierto. Claro que era Josep Pla. Pero yo, aún siendo una abuela ignorante, voy a intentar describirlo desde un punto de vista diferente. Me seduce este insignificante tono, siempre ignorado y desapercibido
Para mi este color representa todos los nubarrones de la vida. Los que traen tormentas y vientos desapacibles. Los que nos quitan las ganas de vivir a base de crueles enfermedades o de horribles discapacidades. Los que nos condenan a una crisis económica que nos hace tambalear, que arrastra  y se llevan toda esperanza de felicidad, de bienestar.
Representa asimismo,  la mediocridad en los estudios en las profesiones y en todos los trabajos.
Lo veo frio, calculador y engañoso. Nunca agradable ni simpático. Su corazón es pura piedra.

Pero también son trajes Armani, elegantes, sóbrios y distiguidos. Vestidos monjiles y virtuosos. Perlas únicas de mares lejanos y playas exóticas.
La fuerza  del acero, de los grandes edificios de cristal, la materia de nuestra principal computadora, el cerebro. La plata es su principal divisa y la discreción su bandera.