JUEVES DE CUARESMA

La Cuaresma.- 

Ya estamos en Cuaresma y tenemos a la vuelta de la esquina otra fiesta que es de las que han cambiado mas, en comparación a lo que se vivía antes a lo que ahora se estila. 

Adela tuvo dos niñas. Cuando nacieron fueron la alegría de sus padres. Era estudiosas y dóciles. Iban  con ellos a los actos religiosos de la parroquia, y esperaban la Semana Santa con mucha ilusión, Había procesiones por las noches y movida hasta el calvario de pueblo por las mañanas. todo era un ir y venir de la  Iglesia porqué por las tardes tenían que visitar el Santísimo Sacramento. 

 La Pascua era el final de unos ayunos, unas prohibiciones absurdas para los más modernos jóvenes que no podían ni ir al cine, ni divertirse durante las siete semanas de la larga Cuaresma

Las chicas crecieron y sus padres pudieron hacerse con un apartamento en la playa .Estaban todos contentos y orgullosos de aquella nueva vivienda. 

Cuando la estrenaron una primavera  coincidió, que era por Semana Santa Ni que decir tiene se compraron toallas, parasoles, y un sinfín de trastos mas. A lo primero iban igualmente a la Iglesia, pero pronto les venció el mar. La playa estaba a tope,  y se tenia que madrugar para coger un sito donde poder estirar la toalla. Allí las hijas conocieron a los que hoy son sus maridos, y esto  representó  un montón de faena. Había que prepara barbacoas, de verduras,  de carne, y sardinas para  agasajar a los consuegros y a las nuevas amistades.

Han pasado unos añitos más y ahora Adela y su marido ven con sorpresa y profundo malestar que sus hijas y aún menos sus nietas no les viene de gusto ir al apartamento, ni a la Iglesia. Prefieren viajar. Así que aprovechan estos días vacacionales (Otrora tan religiosas), para irse a cualquier sitio del otro lado del mundo. Eso los nietos y los hijos se quedan mas cerca haciendo colas kilométricas en las carreteras. De alguna manera también son procesiones.

EL JUEVES DE LOS SUSPIROS

Suspiros.

Me pregunto muchas veces el porqué la gente suspira. Y me gustaría buscar su razón de ser. En un vicio? Es una costumbre heredada de la familia? Es una queja? Es el dolor el que lo produce? Es el aburrimiento? Es un tic?
Yo soy suspiradora lo reconozco. Y tampoco  se porqué. Quizás hoy (con la oportunidad que nos dá nuestra compañera Matices), podría ser un buen dia para intentar analizar el tema.
Considero que suspirar después de hartarte de llorar, por la perdida de un ser querido es una necesidad fisiológica. Són gemidos de dolor. Y se pueden añadir unos hipos, no pasa nada, es un hecho natural. Pero suspirar a cualquier hora del dia , después de comer, a media tarde, antes de las comidas, y en cualquier momento en casa o en la calle, es un coñazo.
Suspiros de alivio después de pasar un mal trago o un susto y en la cama se toleran, porque se supone que arrastras el cansancio de todo el día y al estirar los huesos te sale del alma.
También es inevitable. Hay mucha clase de suspiros o gemidos
 que no hemos de confundir con los bostezos que es otra vertiente de los ruidos desagradables con que nos obsequia nuestro cuerpo, que es hijo de la Naturaleza misma. Concretamente los de la parte tórax y que  debemos disimular por respeto a los demás o por cultivar los buenos modales.

UN JUEVES EPISTOLAR

La Carta.-
 
Me gusta la correspondencia. Desde siempre. He recibido muchas cartas, y he escrito muchas más. Y aunque  ahora ya no se estila y además tenemos medios más rápidos y eficaces, sigo prefiriendo el papel. Una batalla que tengo perdida y lo sé.

Yo no me imagino esperando delante del ordenador a que me llegue un email. Pero sí que he esperado la llegada del cartero y me he asomado a la calle si por fin le veía y me diera mi tan esperada carta. Si era la deseada y como siempre me llegaba al alma, la besaria, y hasta me parecería  oler el perfume de la persona que me la ha mandado y me la llevaría a dormir; la apretaría junto a mi, y seguramente la iba a releer más veces.

Las relaciones epistolares son magníficas y he leído un monton de libros solo con las cartas que se dirigen unas mismas personas, que en muchas ocasiones ni se conocen.
Algunas de ellas muy íntimas y deliciosamente redactadas, són como auténticos poemas y que eso ya casi no se encuentra en  otra clase de literatura, aparte de excelentes  poemarios, claro. Me perece incluso que el escrito en papel es mas verdad, tiene para bien o para mal, más autenticidad y nunca se borra del disco duro. 

Bueno después de esta reflexión, espero que los directivos de Correos, con tal alegato en favor de su negocio, me avisen para mandarme una condecoración, por lo menos! n

JUEVES DE CUENTACUENTOS

Contes de vora el foc.

     Así llamamos en Cataluña las historias o relatos exagerados o inventados, que se contaban en los largos inviernos del campo. Solo con la luz de las llamas, eran las últimas horas del dia y la reunión más relajante antes de ir a la cama.

     Yo los he vivido, y recuerdo que los esperaba con mucha ilusión e impaciencia. Curiosa como fuí, aguardaba estos momentos en los que podia mirar a los ojos, a todos cuantos rodeábamos aquella chimenea, rehaciéndonos de los rigores de la climatoligía.   Unos ojos sorprendidos brillantes y ávidos de lo que allí se cocía cada noche. Desde los mayores a los mas chicos, iban desgranando sus historias, uno a uno como un ritual, en perfecto orden, pero dejándonos participar a los más pequeños, para replicar o preguntar. Desde luego eran los mejores horas del dia. Y las que reucerdo con más añoranza de mi etapa infantil.

     Los relatos trataban de todos los temas; desde el mundo de las brujas, los lobos, los dragones, los gnomos o le hombre del saco, pasando por las chanzas del tonto del pueblo.

      Unas aventuras increïbles. fantasiosas y tan bien relatadas, que con ellas aprendíamos todos la asignatura de la vida. Sobretodo nos hacian comprender que teníamos que portarnos bién  con educación, tal i como rezaba la moraleja.

Las maquinitas de estos tiempos dificilmente podrán substituir, aquellas lecciones que nos divertían tanto. Ahora el premio mayor de estos juegos nuevos, es matar a cuantos de ellos smejor. (De marcianitos, claro.)

PARA HOY JUEVES; ROMANOS

 R o m a. (ciudad eterna)

     Nuestro querido amigo y colega Gustavo, nos da la oportunidad de   escribir sobre  Roma, lo cual para mí representa un enorme placer porque ésta es una ciudad que me encanta.
      Roma es, en sí misma, un tratado de historia. Un gran pliego de  planos de arquitectura, otro montón grande, de dibujos de pinturas increíbles, enormes cantidades de diseños de fuentes famosas muchísimos esbozos de maravillosas esculturas amén de unos códigos filosóficos muy notables, y que siguen rigiendo en nuestros tiempos, como modelo de convivencia. Roma es la cuna de nuestra civilización. Es el principio de los grandes pensadores, filósofos, oradores ilustres y sagaces estrategas políticos. Han sido  pioneros en todas las artes. A ellos debemos  puentes, acueductos caminos, murallas y muy especialmente el arte de guerrear.
Conquistaron toda la Europa Oriental y sus construcciones en estas tierras, siguen en pie y algunas prestándonos servicio todavía, y todas nos generan unos beneficios remarcables.  Porque para visitar sus teatros sus foros, sus acueductos, los turistas nacionales y los foráneos hacen colas ante estas piedras de más de 3000 años. (Si se piensa que EEUU, en compración  su historia solamente se remonta a 300 años), no es extraño que quieran y se lleven olivos, para poder presumir ante sus amigos, de poseer algo antiguo, una vez  trasplantados en su jardín
Roma con sus plazas sus avenidas  y un sin fín de monumentos esparcidos por toda la ciudad, es un lugar con encanto y personalidad. Los bulebares, las tiendas de moda con unos diseños especialísimos de de ropa y calzado, bién merecen un punto y aparte. A sus gentes no les importa que se las oiga más de de la cuenta. Ellos saben que pueden hacerlo, porque tienen conciencia de donde proceden, y los derechos que les asisten Su circulación caótica como su vocerio son la parte mas divertida de su carácter llano y alegre.

EL JUEVES Y SUS HISTORIAS

                                La máscara.

Hacía solo una semana que  había llegado de Venezuela, su país natal.Venía con unas compañeras para hacer un tour por Europa, como el premio que ellas mismas se habían otorgado como final de carrera.
Todas estaban eufóricas y maravilladas con todo lo que veían. Hubo una, Maria  Celia, que al llegar a Venecia dijo: Yo aquí me planto. La impresionaron  tanto los canales, como los palaclos, su gente tranquila, sus góndolas y sus gondoleros, que decidió, quedarse.
Fue como descubrir otro mundo, otro  concepto de vida. No se cansaba de pasear por sus calles  y puentecillos  y alucinaba con todo.
sus compañeras regresaron a su país pero ella no quiso moverse. Estaba segura  que su corrículum era lo sufciente brillante. Y así fue, empezó allí a trabajar y se sentía la mujer mas feliz del mundo.
Pasó el primer  invierno, y al decir de todos era lo peor. Luego vendrían los carnavales, que según le contaban que era lo mejor de Venecia. En sus paseos por el centro, ella ya se había probado un disfraz de Maria Antonieta que  junto con una máscara a conjunto se sentiría como un princesa, y quien sabe si algún cortesano se enamoraría de ella.
Y llegó el dia D. María Celia, estaba por salir de su apartamento, una última  mirada al espejo y se vió muy bella. Decidió ir caminando, así podría vivir mas intensamente el ambiente y la fiesta. Pero  en un callejón algo oscuro, se desprendió desde una balconada, un trozo del hormigón viejo  y desgastado, y que  fué a dar con la peluca de la fancesa y su máscara cayó en mil pedazos al suelo donde ella se desplomó.

JUEVES MONÁRQUICOS

   La reina altiva.

(Mi relato va de reyes y reinas. Espero que no te importe amiga Dotoea, conductora del Jueves 10 de enero de 2018).

        Ella era la reina y se sentía como tal. Con su sola presencia llenaba todo el castillo. Dueña de una mirada que traspasaba muros y fronteras.era adorada por sus súbditos.Los príncipes y reyes de la época se la disputaban. Todos querían casarse con ella, pero los rechazaba uno a uno sin miramientos.
      Amaba su capa de armiño y su trono de oro macizo con  incrustaciones de piedras preciosas. Le gustaba su mundo y nadie podía ofrecerle más. Sabia por sus embajadores que no había en el mundo conocido, un salón del trono tan espectacular como el suyo y las vistas que se podían apreciar desde otro salón del mediodía eran alabados por todos los que la visitaban.
       Pero pasaban los años, todos sus pretendientes, se hacían mayores y la lozanía de su piel, iba perdiendo brillo y tersura.

         Un buen dia llamó al castillo un poeta errante que solo sabia cantar unas sencillas composiciones suyas.Venia de tierras lejanas, del  otro lado del océano, y su piel era aceitunada. Llamó a la puerta, y un criado  le abrió y le dio unas monedas.
         Su Majestad la reina que paseaba detrás de los torreones, asomó la cabeza, para ver quién era le que osaba entorpecer su descanso matinal. Bajó de dos en dos los escalones  de piedra de la escalera principal,y se quedó un rato par volver a oir aquella voz aterciopelada y varonil.      
          Tan pronto estuvo delante del cantautor,  ella, la  grande. la altiva, la mejor y más bonita reina que ha existido, por aquellas tierras, su vida y sus sentimientos, dieron un vuelco de 360º, al encontrarse con un hombre que era sólo éso. Un verdadero hombre. que al mirarla la hizo sentir como lo que era. Una verdadera mujer. Así fue como él se convirtió en Rey.