CONTAR SEMANAS CON PALABRAS ( HOY LA 43 DE 52)

Aguas mansas, aguas  bravas.
 En lo mas recóndito del Pirineo donde solia passar algunos veranos de mi infancia, había y hay todavia, (naturalmente), el rio Flamisell, portador en aquellos dias de un agua tan cristalina y transparente que se veian correr las truchas, a diez metros de  profundidad. No es que fuera un rio caudaloso pero como estava entre dos montañas altas, en su interior guardaba todos los pedruscos que se habían desprendido de ellas, en tiempos remotos y hacían las veces de pantanos dónde se juntaba gran cantidad de agua. Por lo demás era un rio tranquilo que sepenteaba rio abajo sin prisas, calmo  y azul. Desde la ventana de mi abuela se oia su murmullo dulce que invitaba, sentarse a su orilla, y contemplar las piruetas y los saltos de las truchas para remontar la corriente. Lo que no se podia aceptar era su invitación a poner los pies en remojo, so pena de quedar congelados en menos que cantara un gallo.
Mis abuelos me contaban que en primavera, las aguas del Flamisell, con el deshielo, se mostraban furiosas e intratables.